Волчий пастырь

Пламя тьмы разгорается снова,
Я один среди всех, душа скована словом,
Что лежит словно жернов, на груди ждущей воли,
Воли... Силы... Свободы и Боли -
Искупающей грех, усыпляющей совесть,
Приходящую снова в безмолвную полночь...
Когда диск серебристый ущербной луны,
Словно хочет сказать: "Я такой как и ты..." -
Одинокий, свободный, неподвластный законам,
Создающими грань между Сном и Свободой.
Той которую можно увидеть всего лишь однажды,
Если жить как хотел, а не так как прикажут.
Одинокий и глупый герой-дон Кихот,
Что хотел покорить этот мир,
лишь дешовой игрою без слов,
Все играют в нее, но никто не сумел даже выучить роли...
И оваций сорвать им, увы, не под силу -
Слишком долго все было уделом лишь лживых,
Истекающих ядом сомненья слепцов, -
Отдающим свое абсолютное Я,
В тщетном страхе идти напролом,
Сквозь обломки из снов,
Сквозь безудержность слов -
Тех единственно верных, дающих покой,
Открывающим дверь к основанью миров...
... А по жилам струится вскипевшая кровь...
Темной вязью сочится из пор,
Из всего естества.
Волчий взгляд - словно острый топор,
Рассекающий тот растреклятый жернов.
Как хотелось дышать...
Как хотелось летать...
Как хотелось всю душу свою по кусочкам раздать...
Как хотелось... Увы...
Волк вернулся опять,
Взгляд пронзительных глаз обжигает незримым огнем.
Кто ты, серый странник в белесой тиши?
Тьма дарует свободу,
Сталь избавит от лжи...
Кто-то может сказать,
Ты же, братец, - кричи!
О гармоии чувств, о бессмертьи души.
Волчьим криком в ночи,
Разнесутся окрест жгучей правды лучи,
Образуют они, что-то вроде тропы,
Что змеится средь мелочно-склочных фанатов Игры,
Так безудержно рвущих на части, куски,
Окровавленный, смятый отрезок Судьбы.
На которой остались немые следы
Волчьих лап...