Я не могу писать о политике

Я не могу писать о политике
И не заставит меня никто.
Можно подумать: “Ну что за мистика?” –
Вновь на бумаге – твоё лицо.
 Вот и пишу о любви, о мелочи,
 И о Земле, что даёт тепло.
 Даже о том, что какой – то сволочи
 Захотелось здесь стать бомжом.
Кроме жалости к этим “лирикам”
Что застряли в верхах, в креслах,
К тем, что смотрят глазами лживыми,
Чувств своих никаких не дам.
 Стыдно думать – что они думают
 Пальцем красным ткнут в белый листок
 Не глядя. На месяц речи расписаны
 Кем – то умным. У самих – зеро.
Ну, конечно, я далёк от политики!
Говорите, спустите пар!
Но уверен – если думали “мистики”
Не случилось бы “чудо” – Беслан,
 И другие остались живы бы.
 Или, думаешь, я не прав?
 А вон – видишь квартира Светина,
 Помнишь чёрный сентябрь, вокзал?
Вот, задел. До сих пор, знаю, носишь ведь
Ею дареный медальон,
А в нагрудном кармане фото – с ней
Ты стоишь перед входом в метро.
 Не могу я писать о политике.
 Не дано написать руке
 Об убийствах, ментах, милиции,
 Тяжко раненой в грудь стране.
Не могу, не хочу. Уродливо
Искажённо её лицо.
И помочь не хотят, и некому,
И “друзья” все против неё.
 Не заставишь меня под выстрелом
 О политике написать.
 В этом нет ничего хорошего.
 О хорошем привык писать.