Разлетелись стеклышки, поцарапали паркет.
И не жизнь небесная,
А погода местная
Прекрасна для прочтения газет.
Только руки скованы, пальцы не работают,
Ручками не пишется,
Воздухом не дышится,
Чувства расфасованы, нежно и с заботою.
Сводит часто мышцы, наслаждаюсь каплями,
Что совсем не временны,
И вовсе не намеренно
Пью напиток загнанный, стаканами, залпами.
И смотрю уверенно,стиснув крепко зубы,
Смотрю, как люди любятся,
И знаю я,что сбудется
Она во времена мерзкой простуды.
Очень быстро сгубится здоровый организм,
И газеты ворохом,
А ты играешь порохом.
Это милый не искусство, это милый онанизм.
die Kunst
© Copyright: Цвета Бензиновой Пленки, 2006
Свидетельство о публикации №106121000416
Свидетельство о публикации №106121000416
Рецензии