К маме

Ты знаешь,я люблю писать о грусти
С чуть видимой улыбкой на устах.
О том,что поболит,но не отпустит
Хранится в строках на моих листах.

Сегодня,правда,все совсем иначе.
Мне грусти не найти в стихе своем.
Ведь для меня ничто важней не значит,
Чем в этот день спокойствие твое.

Прости,что чаще я несу с собою
Гораздо меньше пользы,чем вреда.
Ну что поделать,рождена такою,
Но время есть исправиться всегда!

И я стараюсь,правда,я стараюсь,
Тебя согреть вниманием не раз.
Но,видно,никогда не оправдаюсь...
А если да,то точно не сейчас.

Что толку повторять тебе без счета,
Что без тебя мне белый свет не мил!
Ведь,если правда любишь ты кого-то,
Как доказать,что любишь и любил?

А я люблю,и мне ужасно стыдно,
Что об обратном дело говорит.
И каждый раз мне за себя обидно,
Что каждый день у нас не без обид.

Прошу,ругай и порицай всечасно,
Наказывай,ведь в этом суть любви-
Не только дорог мне твой взор прекрасный,
Но и упреки верные твои.

И будь всегда такой же милой,нежной,
Такой же вспыльчивой и даже злой слегка.
И помни,что с тобою безмятежно,
Пусть и ленивая,но правая рука!