Я уже не ангел на сегодня.
В памяти зияют дыры алкоголя.
Зубы дробью барабанят больно.
На что же мне такая доля?
Изголодался по рифмам за последнюю вечность.
В обличии прозрачности брожу по тротуарам.
Один. С опухшими зрачками. Потерял беспечность.
Потерял комплект из крыльев - ищу по барам.
В газетах объявления, по телевизору дурная слава,
Столбы оклеены метровыми плакатами утери,
В i-нете миллиарды электронных писем разосланы...
Светало.
Мне позвонила Ты. (Богиня!) Произнесла устало:
- Размер-то сорок третий?
И с пятнами от гранатового сока по краям?
И лёгкость застучала по моим вискам.
Не пейте, ангелы, больше литра водки в день,
Чтобы чёрных пятен в памяти не было на утро.
Хотя Вам не понять бескрылую мигрень:
Под лопатками облачность как будто.
Крылья с пятнами гранатового сока
© Copyright: Григорий Перцев, 2006
Свидетельство о публикации №106120401864
Свидетельство о публикации №106120401864
Рецензии