разговор

Пятница, вечер, но света ещё не гасили.
Тихо, тепло, и в часах вдруг замолкла кукушка...
Мама, ты знаешь, похоже, меня отпустили
сны - эти грязные танцы на чистых подушках.

Страхов туман вдруг рассеялся, лёгким дыханьем
грею едва лишь заметный рубец на запястьи.
Мама, он - бог, его волосы пахнут сияньем,
воском свечи, что ты ставила с просьбой о счастьи.

Что ты, не бойся! Он тоже когда-то простился
с милой иллюзией, будто бы рвётся, где тоньше.
Мама, я знаю, с тобою твой бог не случился.
Может быть, мне повезёт хоть немножечко больше.

Может, не год и не месяц, а только минуту
будет гореть эта спичка, а после - лишь пепел.
Мне всё равно, я готова - я слышала, будто
кто-то сказал мне о прошлом и "мене", и "текел".

Ну же, родная, не плачь, я ведь стала сильнее.
Лучше навстречу шагнуть, чем стоять на пороге.
Будет не больно. Мне было гораздо больнее
камнем валяться в пыли у заросшей дороги.

Завтра с рассветом я выйду к нему, не прощаясь.
Вслед не смотри, не маши мне в окошко платочком.
Лучше молись, чтоб прошла до конца, не сбиваясь,
путь этот долгий твоя непутёвая дочка.