О смысле жизни...

Не нам, не сейчас судить, насколько здесь все какое…
Приходишь, уходишь, мечешься в надежде простого покоя
А чаще все споришь с людьми,
Которые думают как-то не так, через рот…
Я знаю, что все проходит… и это, наверно, пройдет -
От этого как-то грустно – сидишь, пеленаешь мысли…
А жизнь – есть такая штука, которая вся из смысла.
Поэтому в ней копаться, выискивать что-то такое…
Ты скажешь, что я бесценна. А я – что я что-то стою…
Так где же во всем этом правда?
И кто же ее придумал….
Они говорят – деньги… а я об этом не думаю…
Джим Моррисон тоже плакал, идя по этой тропе…
Не говорите о смысле – иначе вы врете в себе….
Деньги, бумага, конверты… секс, заводные игрушки….
Спать с утра и до вечера, обнимая свои колени….
А вы когда-нибудь видели, какое на небе небо?
А вы когда-нибудь видели в небе свои тени?
Я больше не верю в бога - он похож на простого дядю…
Дядю Степу там или супер-мэна, только с большой бородой,
А еще у него (честное слово!) очень плохой характер –
Потому в него нет смысла верить – он чересчур не такой…
Я езжу домой в троллейбусе, я хожу в институт пешком…
Я не думаю, там, о боге или о чем-то другом…
Я каждый вечер смотрю, как золотятся в ночи провода….
И тогда я понимаю – истина будет во мне. Она – это я. Всегда.