Белая тишина

Молчишь?
Молчу. И вам того желаю.
Вот говорите: деньги, трали, вали -
а между тем, паскуда ледяная
шагает, не скользя, идет за вами.

Это зима. Не удивляйтесь очень.
Не удивляйтесь. Привыкайте. Так и надо.
Мороз под сорок. Холодно же ночью!
А утром - минус тридцать. Так, прохладно...

Все относительно. Послушайте Альберта.
Альберту верьте!
Он не врет. Он гений.
Был никудышным монтажером Дзига Вертов
в сравненьи с временем. Вот это - без сомнений.

Почти все остальное - неизвестно.
Пространство царственно отныне - без вопросов.
При удалении на триста верст невеста
твоя уйдет с другим каким-то россом.

Однако ж вы приятный собеседник!
При вас не нужно говорить ни слова -
достаточно лишь слушать ваши бредни,
чтобы прослыть в веках "парнягой клевым".

Какой-нибудь еще Иван с усами
всех заведет в болото междометий,
играючи в дороге словесами
о том, что небо - только пыль столетий.

Молчишь?
Молчу. Молчал. И дальше буду.
Наговорил уже достаточно абсурда,
наворотил стихов такую груду,
что даже сжечь теперь их будет трудно.

Но скрепки скроют траурные скрипки.
Трагедия - под пресс-папье пока еще.
Пусть прав Булгаков: не сгорают манускрипты,
зато пылятся очень хорошо.