Любовь земная

Пишу лишь о том,
что отстоялось словом.
Хватил я с лишком,
слишком много во мне другого,
о чем ни молчать, ни рассуждать
не в силах;
скажу: твою мать -
а дальше - одна могила.

Могила - мой рот,
он так же распахнут, грязен,
как тот анекдот -
скабрезен, но не безобразен.

Небообразен.
И небо хохочет хором.
В снегу столько пятен -
знать, испугался ворон
этого смеха. И снега
набрал в охапку,
рассердился на небо -
и удаляет папку,
в которой лежат все файлы
об искусстве полета.

Если бы только знал я,
что такое свобода,
я бы ее обрел,
обнял, задушил и бросил -
надоело держать ореол,
быть как раз той из сосен,
которую рубят, а на ней
держится лес весь.

Набрать бы побольше парней
да отправить на Лесбос!
Пускай-ка Сафо узнает,
что есть любовь земная,
а то, ты гляди, утверждает,
что ей и не надо рая,
что ей и здесь хорошо,
гармонично, привольно.

О чем-то писать еще?
Да нет. И так уже больно.
Больно бумаге, перу
и буквам, и даже чернилам.
Когда-то умру -
вот тогда лишь и буду могилой.