Солдат сидел в сыром окопе
И молча думал о своем:
О мертвом ныне батальоне
В котором был как сын взращен...
Солдаты вермахта стреляли,
На встречу несся рой свинца,
Но мы так часто побеждали,
Что шли в атаку до конца.
И в этот раз мы победили,
Ворвавшись вихрем в стан врага.
Фашистов мы в труху рубили –
Вот сила русского штыка.
И нас хвалили из генштаба,
Нам раздавали ордена.
И мы тогда еще не знали,
Что наша жизнь предрешена.
А ночью враг опять вернулся
Ударив с неба и земли
И фронт бы наш опять прогнулся
Но тут пошли в атаку мы
В нас били пушки, пулеметы
Плевался где-то огнемет
Но силой русскою пехоты
Враг поперхнулся и побег,
Но то была победа Пирра
Ведь когда солнце поднялось,
От батальона не осталось
Считай почти что ничего
Погибли многие ребята,
Почти прошедшие войну
Но такова судьба солдата –
Сражаться за свою страну!
Судьба солдата
© Copyright: Максим Нерусский, 2006
Свидетельство о публикации №106113002178
Свидетельство о публикации №106113002178
Рецензии