Вспыхнуло лето, к осени припав,
И дрогнуло холодными дождями.
Несбыточной мечтой кольнула тишина
И в капли разлетелась под ногами.
Сквозь слякоть этих дней,
Под синеньким плащом, иду, не ожидая чуда.
Вся радость – позади, все глупости – потом.
А впереди – осенняя простуда.
И, взглядами скользя, косятся на меня
Прохожие, отгородясь зонтами.
Меня не видишь ты, но вижу я тебя,
И боль моя навеки между нами.
Ты больше не придешь, а я не позову.
Нас навсегда невечность жизни разделила.
Ты умер для меня, а я еще живу.
За боль свою я кровью отомстила.
То, что я напишу в августе
© Copyright: Ирина Бодалева, 2006
Свидетельство о публикации №106112902389
Свидетельство о публикации №106112902389
Рецензии