Художник - Чарлз Буковски

* варнинг! *

в тексте содержится инвективная лексика.
никаких претензий по этому поводу не принимается.
вас предупреждали.


* * *

а вот был бы умнее, то сразу бы выключил свет
и сказал что я умер, что меня дома нет,
и ведь знал, что это припёрся пьяный сосед.
полудурок.
художник, мать его так, дебил.
за спиной его, словно и впрямь меня видеть рад,
скалил зубы какой-то небритый дегенерат,
их дуэт барабанил в дверь и я сдуру открыл.

мой сосед подмигнул и точно заправский маг
предъявил мне нечто, завернутое в пиджак,
и слегка шатаясь, стал раскрывать тряпьё.
когда он, наконец, развернул этот свёрток совсем
засверкал кокардой во тьме полицейский шлем...
— двадцать баксов — сказал художник — и это - твоё.

я ответил уклончиво: — шёл бы ты в жопу, чувак,
что я делать с ним буду, мать твою за ногу так?!
— десять баксов — сказал он.
— ты что, его замочил?
— хорошо, пять долларов, друг, идёт? хорошо?
— а куда подевались шесть тонн, что ты снял на арт-шоу
всего месяц назад?
он, помедлив, ответил:
— пропил.

это бар один... да тут рядом... я могу показать...
— ты силён. а мне и на пиво-то не хватает.
— два с полтиной...
— ты что, и вправду его убил?
— мы слегка попинали его... но не так, чтоб совсем..
полтора? ..
— да мне нахуй не нужен ваш херов шлем.
тут на помощь пришёл до сих пор неприметный тыл –

встрепенулся и тихо скрипнул небритый хмырь:
— нам чуть-чуть не хватает, чтобы купить пузырь,
восемнадцать центов.
художник просто молча кивнул.
я просунул ему тридцать пять. прямо сквозь щель,
не снимая цепочки и сразу захлопнул дверь.
и они растворились в ночи, продолжая загул...

ему где-то под сорок. он конченый идиот.
постоянно бухает, со старой мамашей живёт,
регулярно подруге даёт ****юлей по воскресеньям
и ***вый художник...
но мало ли мудаков
пробивают дорогу в вечность сквозь строй веков,
застывая в граните и бронзе с табличкой «гений».

я работаю
в этом же
направлении.