На обломках самого близкого

.............Было пусто. Пусто везде. Космос молчал. Сигнала не было. Знаки не поступали. Песок медленно остывал. Ветер лениво сдувал его с камня на камень, не видя в этомникакого прогресса или пользы, а главное смысла. Он тоже жил машинально. Как и песок, как и Космос, как и Он.
Он сидел на обломках своего корабля - своей любви, своей жизни. Это все, что у него было сейчас.
Он думал.
Думал о прошлом: детстве, мечтах, друзьях.
Солнце медленно садилось.
А он все сидел. Сидел и думал. Не пытаясь спасти себя. Убийцу.
И ждал.
Ждал помощи.
Потом, умирая, он уже понял – помощи не будет.
Но сейчас он этого не знал и просто ждал. Кого-то кто подскажет, что делать, куда идти, что сказать и почувствовать. Но никто не шел.
Он вспоминал лучшее своей жизни, машинально улыбался. Но было пусто. И Он это понимал.
Он думал, сколько он мог бы еще сделать, если бы не авария. Скольких полюбить, жизнь скольких разрушить, сколько узнать и забыть, скольких убить словами.
А солнце село, а с ним пропало и Его тепло. Тепло сердца.
Но он не умер.
Он все сидел. И думал. Машинально. Как ветер сдувал бессмысленные крупинки прошедшего счастья с камней, оставленных там по ошибке.
А звезды уже показали весь свой свет и красоту.
Но Он ее уже не видел, он видел только труд, каторжный труд, труд над собой.
Труд над ним самим.
Было пусто.
В нем…
Над ним….
Вокруг него….
Он думал. И не знал, что помощь не придет.
 И только Смерть поведала ему,
 Что бороться надо самому.
 «Все потому что жизнь – игра.
Игра за шаг и за себя.»