Вам сказал бы мой взрослый сын:
«Мол, моя молодая мать
Часто вещие видела сны
И умела, любя, страдать.
Умывалась росою слёз,
Запивала водой страданья.
И у тонких осенних берёз
Ожидала отца к свиданью.
Так любить, чтоб хотеть умереть –
Так умела одна лишь мама.
За любовь, принимая плеть,
Она жаждала горькой славы.
А любовь отца, что в ночи,
Как хлыстом, рассекала воздух,
Рассекла её жизнь. Свечи
Мой отец не поставил ей. Поздно
И оплакивать, и понимать
Почему всё вот так случилось.
Как сказала моя бы мать:
«Не стерпелось, и не слюбилось».
Почему не могу рассказать
Я всю правду о том и, об этом? –
Моя мать не могла дышать
Без отца. И была поэтом.
Возникает вопрос такой:
«Сколько было же матери лет?»
Не смирилась она с Судьбой. Оттого
Не рождённый я есть поэт».
От нерождённого поэта
© Copyright: София Иванцова, 2006
Свидетельство о публикации №106112800894
Свидетельство о публикации №106112800894
Рецензии