Оставшись без слёз, растворился в полёте,
Оделенный даром слагать словеса.
По коже мороз бежит от полотен,
Которые с жаром он написал.
Гуляя по краю полУночной крыши
И трогая гордые звёзды рукой,
Он видит, как стая оборванных нищих
Взахлёб упивается русской тоской.
И что нам до ясного, звёздного неба?
Что есть на земле – всё надёжнее хлев,
Где душные комнаты, пыльная мебель
И счастье в кругу очарованных дев.
И яркие краски рисуют картины,
И точные рифмы сплетают сюжет.
Но сладкая жизнь – это только витрина
Свободы, которой-то, в сущности, нет.
А есть только ванна в Латинском квартале
А есть лишь окно на восьмом этаже.
И мы до конца ещё не осознали,
Что он перед нами пеш, наг и блажен.
И катятся строчки души неодетой.
Ведь правда известна давно наперёд.
И станет для всех настоящим поэтом
Поэт только после того как умрёт.
Оставшись без слёз...
© Copyright: Александр Малахов, 2006
Свидетельство о публикации №106112802563
Свидетельство о публикации №106112802563
Рецензии