Дар напрасный бьёт горлом, бормочет,
Рифмой жжет пятистопно, в оттяг,
Лижет кожу осколками строчек.
Что ты делаешь в жизни, дитя,
Тех нелепых небесных сословий,
С бледной музой своей во главе,
Что от Слова, как звери от крови,
Вырастают из собственных вен.
Нарушая покой стратосферы,
Беспокоя дыханьем снега
восьмитысячников…
Ни карьеры,
Ни судьбы, ни детей, ни фига.
И не любит. Тот кто-то не любит,
Хоть убейся, хоть будешь убит.
Привыкай. В популяции «Люди»
Ты есть самый пропащий подвид.
Чем ты бредишь? Бэушные рифмы,
Уцененных метафор слюда.
Ты охрипнешь и только, а Рим и
Не проснется уже никогда.
Что на завтрак – несвежие думы,
Да невкусный портвейн на помин
твоих песен.
Ты, кажется, умер.
Просто выпорхнул из палестин.
Самиздался на небо. Растаял
В безмятежности прочих пенат…
Книга Судеб – в ней шрифт нечитаем,
И никто в этом не виноват.
Поэт
© Copyright: Ирина Чечина, 2006
Свидетельство о публикации №106112700039
Свидетельство о публикации №106112700039
Рецензии
Поэт в России больше, чем поэт.
В идейно-классовой борьбе
У него встает катарсис-сюжет
И поэма "Как закалялся идиот"
С энтузиазмом отправляется в полет.
Емельянов-Философов 24.01.2024 08:17 • Заявить о нарушении
В идейно-классовой борьбе
У него встает катарсис-сюжет
И поэма "Как закалялся идиот"
С энтузиазмом отправляется в полет.
Емельянов-Философов 24.01.2024 08:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 48 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.