И там, где рождается всхлип,
Проклюнется образ – птенец,
Впорхнет с ароматами лип.
…Полуденный сад наш…Отец…
Какой-то надуманный спор:
Я въедлив, учен, нетерпим;
Он мягок, во взгляде укор.
Мне льстит состязание с ним.
Исходит мой ум правотой
И пыл – как по кругу забег.
Он скажет: - Расти, дорогой, -
Бинтуя привитый побег.
О край, где не вырастишь лип! –
Я прежний задира – птенец:
Вопрос и сомнение, - клик! –
Ко мне ль обращался отец?…
06.07.2005г.
Без ответа
© Copyright: Александр Сухих, 2006
Свидетельство о публикации №106112702282
Свидетельство о публикации №106112702282
Рецензии