Мир умершей поэзии Посвящается А. С. Пушкину

Делать нечего, сел писать
Да только кончилась ручка и чистые листы
А главное что мне не понять
Куда делись все мои рифмы-мысли-мечты
Здесь мир умершей поэзии
Тот мир, где мы живем, и будем жить
По головам наверх мы лезем
Да только бы свою лихую не разбить
И вот пошел обратный счет
Сейчас уж бахнет новый hi-tech век
Кого-то радует такой расчет
А мне ж плевать - умру и весь ответ
Здесь панк стал модным
А слово «опера» программа Интернета
Акустику считают допотопной
Биланы, Фабрики затмили собой небо
Какой здесь Летов, Майк, БГ
Их знают нынче только единицы
Про Янку, Башлачева и т.д.
Слыхали редкие лишь индивиды
Стихи отныне – что пищит попса
Литература – Акунин и Пелевин
Все то, что делается ради бабла
И вопреки немому озаренью
Вы своим порядком изрядно
Зае…ли всех кто хочет пожить
До чего же иногда досадно
Тебя бросают на произвол гнить
Царь ваш правит колесницей
Впряжены в нее мы вместо коней
Все разговоры превратились в блицы
Все мысли стали все больше глупей
Сотни раз меня убивали
Сотни тысяч раз мы воскрешались
Миллион раз нас сажали
Миллиард мы с крыш вниз кидались
За нами посылали Ментов
И мы все ночи в обезьяннике сидели
Ну а уж дома мы потом
Сидели долго и над стихами корпели
Они сидят и жрут «Мартини»
Мы пьем водяру, портвейн и «Агдам»
Вы довольны тем, что сотворили
Мы не довольны и бьем окна вам