Х

Мучатся школьники ёлкой в квадратике,
носом сягая во двор.
Сумма нулей, как пролог к математике,-
держит меня до сих пор.

И, подмечая условную линию,
старый лунатик поёт:
«Вижу над Вами я белую лилию...»,-
кто его гносы поймёт?

Если на фоне сухой геометрии
нет ни царя, ни кули.
Только лишь пошлые знаки симметрии,
вкупе с объёмом Земли.

Пусть переполнится чувствами улица.
Выбрав удачный момент:
перепетия судьбы перекрутиться
в тонкий рулон кинолент.

И, обращаясь к знакомой трапеции,
лирик случайно признал:
«Мне, даже, плесень каналов Венеции,
слаще, чем Ваш интеграл!

Да. Вы придуманы – тонкими венами
кровь голубая течёт.
И, проживая в согласии с нервами,
чувства идут на учёт.

Да, Вы примерны!
Не терпите лишнего,
кроме известной длины
модного платья, довольно приличного,
цвета гражданской войны.

Только не мне обручальными кольцами
выпало красить полы:
радости мало – мусолить под пальцами
Ваши тупые углы!..».

Бедная ёлка, как страж математики,-
тянется вверх – по прямой.
Строяться цифры, как-будто солдатики
в ряд, над моей головой.

Образ посадят на плёнку фотографы,
лихо сморкнувшись в кулак.
«Наши эпиграфы! Ваши автографы!..».
Всё было именно так.