Где цветёт белой памяти клевер...

Он чёрен, как ночь; он мягок, как тень,
его верность не прочь раствориться
и на понедельник…

Открыть эту дверь, пригнуться, как зверь;
не хочешь, не верь, но он вышел
в заснеженный ельник…

Скрывали кусты, кричали дрозды
и мчались версты за спиною,
да только по кругу…

Стреляла зима, смеялась, гнала;
вонзала в бока раскалённым дыханием
вьюгу…

Он влево пошёл, он тропку нашёл;
бегущую вдаль, там просто не жаль
расплатиться…

За то, что любил, за то, что молил;
за то, что он жил, словно в облаке
белая птица…

За то, что к нему, к нему одному
прижалась она, и отдавшись сполна,
онемела…

Молчанье не смерть, но сонная твердь
могильной плитой на прощанье
так жалобно пела…
--------------------------------------------------

Склонялись стволы под гнётом листвы,
рыдала земля, проклиная такую
судьбину…

Кто их разлучил, кто горе разлил;
кто их породил на мученья
в лихую годину…

А он снова в ночь, похожий точь-в-точь
на лютого зверя, бежал сквозь болота
на север…

Ища ту страну, её лишь одну;
где радость живёт, где цветёт белой памяти
клевер…