Неба не будет

Н. Ч.

Прогулок наших тайные шаги,
Они звучат, как детства отголоски,
Той первобытной стартовой полоски,
Где кровь однажды рявкает: "Беги!"
И ты, срываясь с места, наугад
Несёшься вдаль, под туфельки не глядя,
Не ради денег, вымпелов не ради —
Лишь потому, что выпрямиться рад.

А что нам стоит детство повторить:
Глаза в глаза, дыхание в дыханье,
И двух сердец незримое касанье,
Запретной жажды трепетная нить.
Когда в секунду стянуты года,
И кровь поёт не миру на потребу,
К седьмому небу, избранному небу,
Взлетать уже возможно без труда.

Но мы живём — не воздух, а песок —
Блины печём и тапки покупаем,
А, если вдруг куда-то и взлетаем,
Лишь по ступенькам да под потолок.
И к этой правде нам не привыкать,
Искать иную в жизни бесполезно —
Ведь у шагов есть свойство умолкать
Перед крыльцом последнего подъезда.

Ну что ж, кузнечик, смейся и спеши
В свой колокольчик, тихую обитель,
Где сдобный быт — патруль и исправитель
Всех амплитуд зашкалившей души.
А я обрушусь на своя круги,
Там пляшет спирт под дудочку печали,
И всё звучат трезвейшим из звучаний —
В конце пути честнее, чем в начале —
Прогулок наших тайные шаги.