Фольклорист

Он – собиратель небрежно разбросанных слов,
Старых пословиц, загадок, легенд и стихов,
Видно случайно на Землю его занесло
Сломанным компасом, сорванной розой ветров.
Инопланетность его я заметила сразу:
Яркое небо плескалось в прозрачных глазах,
Ждущих от Мира божественных песен и сказок,
Длинная-длинная повесть о синих цветах
Разных оттенков без мизерной капли повтора...
Он не из местных рабов суетной гравитации,
Он - молодой собиратель фольклора
Дальних и близких космических станций.
Цивилизации развитой смертная скука
Мерит количеством слов состоянье прогресса.
Жаждет вселенских эмоций смешная наука,
Ей прикладные возможности не интересны.
Он исчерпал наш богатый словарный запас,
Выскреб до самого донышка древних веков,
И интерес его тут же печально угас...
Глупые поиски рифмы к константе «любовь»
Мне приходилось, вздыхая, искать без него.
Это «любовь» - оказалось совсем не магнит...
Время, пространство и прочие странные штуки
Сделали дело – он всё ещё где-то летит -
Смотрят на небо мои синеглазые внуки...
След заметает блестящая звездная пыль
Я-то давно умерла, но и это не горе.
Может, вплетётся моя непутёвая быль
Ниткой в легенду из старых обрывков историй?