любимый мужчина в рубашке из черного льна или шелка

далеко, там, где улицы все без названий,
а дома, бесконечности знак, как восьмерка,
этаже на тринадцатом в дыме табачном и странном,
курит мужчина в рубашке из черного льна или шелка

медленно тянет парламент, читая автожурналы,
что – то дотошно, а что - то мельком просмотрит,
пепел стряхнет и снова чуть - чуть помечтает,
в целом то жить, если честно, не так уж и плохо!

докурит, потушит, нальет коньяка пол стакана,
глотнет, включит телек, пощелкает быстро каналы,
на фильме каком то свой выбор опять остановит,
а новости прочь, ерунду, как всегда там сказали

вздохнет, в сердцах плюнет, пойдет перед зеркалом встанет,
и бритвой опять по щекам, процедура молчанья,
а завтра опять на работу, до чего же жизнь так банальна
а может быть всё таки, если подумать, всё плохо?

а утром поднимется вновь с большим опозданьем,
и снов он не видел, какие то просто картинки,
похмелье? нет просто душа, вероятно, кого - то искала
среди лоскутков дорожных огней, вечеринок

а после за руль, тормоз, газ, отточено ловко,
потом передачи, и вихрем куда то по трассе,
вперед он летит, не видя ни лиц и ни масок,
дорожные стенды, плакаты, да яркие лживые сказки

потом на работе сидеть, ожидая чего не понятно,
минуты считать и часы, вот и кончилась осень,
потом по газам и в путь, в холодильнике что - то осталось,
и в icq написать "я соскучился..." "...и я знаешь очень..."

и снова затянется дымом, любимый парламент,
потом полистает журнал, пощелкает пультом,
а где - то девчонка сидит и сильно скучает
по мужчине, что курит в рубашке из черного льна или шелка