"Мир без любимого -
Солнце без тепла,
Птица без крыла,
Горы без вершин,
Песня - без души..."
В этом мире мне место заказано,
И не знаю теперь: быть - не быть...
Что же это ты так, любимая,
Стала часто во сне приходить?
У меня давно крылья срезаны;
Солнце тёплое, но не то,
И лавинами с гор всё пронизано:
Часто кутаю крик в пальто.
Думаю: в дюнах янтарных ждёшь меня,
И зовёшь, и скучаешь по мне.
Видно нужно, пора, к морю дальнему
До лабаков спешить по весне.
Тихон Тихий. Ирэн
© Copyright: Братск Сверхновая, 2006
Свидетельство о публикации №106112301657
Свидетельство о публикации №106112301657
Рецензии
