Супермэну, улетевшему на Сену

Ну как там солнце, встающее
на два часа позже?
Хотя даже тут я не точен -
уже осень,
а ты, забирая на Запад,
немного взял и на юг.
Поэтому скоро мои ночи
будут длиннее твоих
до самой весны.
А одиночество -
с этим
мы всегда можем поспорить,
но мне хотелось бы верить,
что победишь ты.
А на самом деле -
Чехов.
Или Бродский.
Но у каждого из нас
тоже есть свой Бах
и дом с мезонином...
Был.
Зато, как всегда
остались слова -
черные, как
генеалогическая прививка Пушкина,
и неполиткорректные,
как белый стих.
Но все же, такие родные
и иногда
понятные, как улыбка матери
или подзатыльник отца.

Как там Луна?
Ты уже валялся с ней
пьяный на сене?
Нет, конечно, откуда там сено?
Но выпивал - это точно.
Она перестала со мной
разговаривать,
потому что я
ее игнорирую.
Я вообще, как ты заметил,
заметно испортился
за последнее время.
Может, истекает срок
моей годности?
Будь я брокером, -
играл бы на понижение
гениальности.
И разорился бы,
потому что...
Талант не пропьешь.
Его можно забыть
или забить,
как гвоздь, сыгравшего в ящик.
Смешно до истерики -
ведь можно играть на ящик
пива (какие тут гвозди?!)
или коньяка, как делали
мои старшие раньше.
Так что? Мы мельчаем?
Нет, я не помню, чтобы кто-то
из моих проиграл
и расплатился.
Хотя сейчас это тоже
не случается.
Но это совсем уже давняя
история.

И как же там все-таки ты?
Напиши...