Нет, не тебе дитя моё качать...

Я тронута вниманием твоим
И роза на стебле как будто в радость.
Но некогда любимый Irish Cream
Уже не аромат несёт, лишь сладость.

Сливаясь с нею, приторность речей,
Нам предопределяет путь к постели…
Кто ты такой? Зачем мне, в самом деле,
Твой поцелуй безадресный, ничей?

Я льщусь: в развале разведённых ног
Сегодня устье ты моё признаешь…
А вот в лицо – едва ли распознаешь,
Под утро выпуская за порог.

Мне стыдно. Только… проку от стыда?
Жива, умна, и, может быть, красива…
Но тела сверхъестественная сила
Инстинктов не уступит никогда.

Врёт диалектика, её борьба, единство:
Каких бы там теорий ни листать –
Мне по борту… Мне б радость материнства
Успеть, пока возможно, испытать.

С высот Мечтой воздвигнутого замка,
Смотрю в простонародную толпу…
Я - не Принцесса. Я, простите, самка,
И истово самца к себе зову!

Я знаю, в моей жизни точно будет
Огромный, оттопыренный живот,
Набухшие, оттянутые груди,
И жадный приоткрытый детский рот,

И крик, таящий скрытую угрозу,
И хлопоты - ни кончить, ни начать…
…
Но, видимо, не ты, принесший розу,
Сподобишься дитя моё качать…

*

*

*