Вечернее

Как сладко пахнет коффе тертым.
Открылась дверь
и я вошел.
Зачем?
За тем что дверь открылась.
За ней берлога.
Хорошо.
Стоит на парте моей сахар паршивый, мелкий...
ну и что ж? Он сладок.
Пылью из Сахары засыплю нефть я в кружке.
Ложь? Ан нет, на самом деле вижу как за стеклом бурлит смола.
Я горький кофе ненавижу...
Слова, слова, слова, слова...
А за окном, представьте - чудо -
за башню с чертиком внутри небес громада зацепилась.
Гром ада будит фонари.
И кто-то вот уже рыбачит своим серебрянным крючком,
но в нашем омуте прохладном нет клева,
лишь стоят пучком разросшиеся где попало костры огней.
Из темноты
как искры с тертого метала
рождаются окон цветы.
Кулисой я закрою мыслям наружу выход.
Пусть сидят они в пропахшей кофе тертым берлоге.
И пускай кутят!
Под говор их уснуть не просто, но что же делать?
Надо спать.
Да только сон, ленивец знатный, себя заставит подождать.
Я знаю что он сговорился с чернющим кофе,
все ж я бой не сдам
и в полночь поступью неровной
ко мне в постель прийдет покой.