Доменико Тинторетто Портрет скульптора

Шестнадцатый век. Досадно,
Что красок осталось мало!
За окном ветер воет надсадно,
Художник вздыхает устало.

Мастер знает, что должен закончить
Свой труд – не последний, не первый.
Не для славы – сложнее? проще?
Для одной-единственной цели.


Он писал и портреты, и судьбы,
Но недавно – в деталях и цвете! –
Он увидел того, кто будет
Жить – через пять столетий.

Он увидел, как ты смеешься,
Как ты учишь меня летать, -
И как я убегаю чуть позже,
Как пытаюсь спокойно спать.

Самолет, города, километры,
Упоительный вкус пустоты.
Замки, храмы, альпийские ветры –
И уходишь из памяти ты.

Так бывает во сне и в сказке:
Чем быстрей убегаешь, тем ближе…
Не жалеет художник краски,
И я снова тебя увижу.

Как живой – чуть грустнее, чуть строже,
Но готовый вот-вот улыбнуться…
Там – в шестнадцатом веке – может
Разрешил бы к себе прикоснуться?!

Я смеюсь – от бессилья? от счастья?
Лицемерия жизнь не простит.
- Ты во всем был прав, старый мастер! -
Знай, что сердце опять болит