Вышло так

Тебе кто-нибудь говорил, что в прошлой жизни ты был металлоискателем? Нет? Я расскажу тебе об этом.

Поиски тобой металла, как выяснилось спустя 130 лет твоей продолжительной жизни, оказались безуспешными. И тогда ты решил стать алхимиком. Ты решил быть производителем, а не искателем. Как же ты ошибся, ведь поиск не оставил тебя и здесь. Ты экспериментировал, и никак не мог насытиться. Ты создавал, а потом убивал собственные творения, потому что не считал их совершенными. Ты все искал и искал свою Галатею, так и не заметив, что достиг жизненного рубежа, оставаясь все тем же одиноким романтиком, жаждущим упоения в металле. Ты открыл изумительную по содержанию и безукоризненную по форме формулу получения этого холодного вещества.
Для начала ты находил в сокровенных уголках земных пределов самое чистое сердце. Ты летел к нему, преодолевая немыслимые по тем временам расстояния. Ты готов был заплатить какие угодно деньги, чтобы это сердце оказалось в твоей власти, чтобы оно безоговорочно принадлежало тебе. Для этого были хороши все средства, главное из которых – время. Время перекатывалось песчинками, текло, уходило в земную твердь, а ты ждал. Наконец, когда последняя песчинка бесшумно ударялась о гравий, ты становился властелином чистого сердца. И вот тогда ты приступал к превращению хрустального двухкамерного сокровища в металл…
Надеюсь, когда-нибудь кто-то из режиссеров наткнется на эту жутковатую историю про алхимика и в красочных картинках запечатлеет эту метаморфозу, мне же не под силу передать в словах весь тот ужас, который я испытала, став очередной жертвой злого гения. Помню только, как нечто кровавое и бесформенное неспешно приобретало гладкую отполированную до зеркальности поверхность. Помню, как умирали капилляры, как они медленно замерзали, как еще секунду назад бежавшая по каким-то своим неотложным делам кровь, внезапно останавливалась, словно ударяясь о каменную стену непонимания. Да, это зрелище не могло не завораживать, но только в миг превращения. После этого сердце становилось отработанным материалом. Оно было мертвым и более не доставляло наслаждения своему создателю. Ты был творцом, но творцом не жизни, а смерти, творцом холодного безжизненного материала, с которым нельзя ни поговорить, ни поспорить, ни посудачить.
Далее производился контрольный выстрел.

Спустя два с лишним века было произведено вскрытие. Из заключения медиков потомки узнали, что пуля прошла навылет, оставив в качестве послесловия микроскопическое сквозное отверстие. К медзаключению прилагался небольшой листок бумаги в клеточку, скорее всего он был наспех вырван из какой-то записной книжки убитой. На нем не каллиграфическим почерком было выведено: «Праздники закончились. Это было давно, когда еще писались стихи, правда кровью, когда еще глоталась пища, правда, царапая горло». Вот такая нелепая посмертная записка.