Посвящается А. Башлачеву

Выплесну сам себя
Чернильной кляксой
На белый лист сегодняшнего дня
Холодным потом,
Кровавой рвотой;
Отпустят вряд ли, скорей уж обвинят.
Серый понедельник
Лихорадит. Нету денег.
Облака больные рваные на небе.
И если настоящий,
То и бьют намного чаще –
Выдергивают корни, ломают стебли.
Ох, знать бы скольким
С больничной койки
Смотреть на стену опухшим взглядом.
Кто на ремне,
Кто на войне,
Кого далече, а кого – тут рядом.
Так откровенно,
Как ртуть по венам –
От каждой строчки заражаешься проказой.
Мороз по коже,
Ведь всё моложе
И как-то яростнее с каждым разом.
Но привыкаем –
Судьба такая;
В окне картинкой застывает осень.
И потускнеет
Твоя Помпея
И вдруг покажется, что не было их вовсе.
Я знаю – так будет,
Мы ж просто люди,
И по большому счету не такие уж плохие.
Не надо рая –
Пусть только не вымирает
Моя Земля, моя стихия.
Выплеснусь кляксой,
Потом – засохну,
Тресну, осыплюсь – и пылью в даль.
Ну что ж вы встали?
Ведь жизнь украли…
Я ненавижу тебя, февраль.

август 2001. Елгава