Она бросала камни в темноту,
И притаился на плече бумажный тигр.
Соленый странный вкус стоял во рту,
И было скучно от наивных детских игр.
Она скромна, как ранняя весна,
А тени дней идут за ней повсюду.
Ее видавший излечен от сна
И пишет гимны ей как мартовскому чуду.
Что для тебя начало всех начал,
Увы, но для нее всего игрушки,
И неизвестно, выйдет ли в финал,
Своей щекой запомнив след подушки.
Подруге
© Copyright: Елена Коноплева, 2006
Свидетельство о публикации №106111801962
Свидетельство о публикации №106111801962
Рецензии