Подворотня

Незнакомая подворотня
Десять утра;
Я стою ссутулясь
На ледяном ветру.
Раньше я работал в порту,
Теперь я схожу с ума.
И этот ветер выдувает
Из под полы моего пальто
Остатки снов
Теплых, детских,
А не этот бред,
Укутанный в саван
Прокуренной занавески,
Пропитанной скисшим портвейном.
Вот кто-то выбежал из подъезда
Беспокойный, рассеянный –
Выбежал маленькими шажками
Истеричными, как соло джазового пианиста,
Который потратил последние деньги
И последние капли любви
На проституток с улицы Чака.
Холодно.
Я попытался вспомнить
Твое горячее дыхание
Когда-то давно
Точно таким же утром,
Но это воспоминание
Оказалось неприлично тусклым,
Даже не моим как будто.
И еще я хотел
Заглушить медный привкус отчаяния
У себя во рту,
Но всё тот же ветер
Убивал пламя спичек,
Как накануне спирт
Убивал мой рассудок
И уносил его в пустоту.
Нет!
Прочь из подворотни!
Прочь отсюда!
Как ни странно,
Но я действительно пошел,
Сутулясь, как прежде.
И опять этот ветер!
Из-за него по моей щеке
Поползла слеза
Легкомысленная, как студентка первого курса.
Но всё же…
Так похожая на Надежду.

4.12.2002. Рига