Любовь художника

Страдая грустью безнадежной,
Средь бесконечной суеты,
Ты позабыл такие тонкие,
Тобой любимые, черты.

Забыл о голосе, что словно песня,
Звучал тебе из темноты.
Забыл о девушке, которой
Клялся ты в любви.

Ты был ей замечательным видением,
Явившимся из темноты,
И ангелом, и дьяволом –
Волшебником в стране любви.

Как быстро ты забыл
Те чудные мгновения,
Когда любимая тобой девчонка
Была и твой источник вдохновения…

Но утром ранним
Самого простого дня
Ушел тот огонечек
Вдохновения для тебя…

На белой-белой простыне
Лежала девочка твоя,
Которая утратила тот
Важный смысл для тебя.

И не нужна тебе ее улыбка,
И не нужна ее любовь…
В душе уж не играет скрипка,
И не волнует сердце кровь…

Пропало яркое желание –
Красивую одежду снять
И, ранним утром просыпаясь,
Рядом с ней лежать.

Ты встал, собрал холсты и краски,
Одежду и парфюм,
Все кисточки и маски,
И праздничный костюм.

Ты ушел, не сказав ей не слова,
Не оставив ей ни гроша,
И пошел по дороге,
Сам не зная куда…


Ты не думал о ней…
Как проснется она,
А проснувшись, поймет,
Что осталась одна.

Что же сердце твое –
Не фигурка из льда?
Ведь любовь к человеку
В нем никогда не жила!!!

А к искусству жива…