украла вдохновенье у Поэта...

украла вдохновенье у Поэта,
а душу я оставила ему,
и бросилась скорей бежать по свету.
да только что-то, видно, не пойму:

да, вдохновенье есть -
в нём черпаю отраду
пишу - всего не счесть,
и большего не надо.
о, вдохновенье - сила!
пишу и день и ночь,
и в шуме, и в тиши...
да только не любила,
поскольку нет души,
и нечем мне помочь...
мои стихи мертвы...

скитаюсь я по свету...
мне скучно всё равно.
дай, думаю, к Поэту
я загляну в окно...

смотрю - а он всё пишет!
 - но вдохновенья нет!
а он меня не слышит -
не слышит этот бред...
всё пишет, пишет, пишет...
смотрю через плечо -
и думаю: о чём?
смотрю - стихи-то дышат!
любовью, негой, лаской,
теплом, надеждой, сказкой!
смотрю: поэт-то счастлив,
сомненьям неподвластен!

хотела красть - так надо красть!
но, может быть, подумать надо было?
узнать, какую над Поэтом власть
имеют жажда, правда, сила!
да, вдохновенье - это сон!
но у Поэта есть душа...
он дышит... он влюблён...
он пишет... не спеша...
душа его рождает
и силу, и терпенье,
и счастлив тот, кто знает,
в чём черпать вдохновенье...