Притча

Крест, под ним гранитный гладкий камень,
А внизу спит чья-то память,
Чьи-то русые локоны,
И глаза, как у сокола.

Чьи-то слёзы с цветами летними
На плиту тяжёлую опускаются,
А рука её, по-прежнему, нежная,
Губ его белых во сне касается.

Не увидится им и не встретится,
Не гулять под простором месяца,
Не любить и друг другу не грезиться,
Не глядеть на пустую лестницу.

Не страдать ему больше,
Лишь дождь становится жёстче.
И уже другой к ней повадился
И зной летний чуть сбавился.

Но она, как в забытьи,
Руки, царапинами покрытые,
Тянет к небу плачущему
И кричит ему, ливнем шумящему,
«Знаю я, что убили нас.
Отчего ж его одного обнимаешь?
Почему нас двоих не ласкаешь?»
«А ты неужели скучаешь?» -
грозный шум ей отвечает.
«А ты не замечаешь?»
И священный свет озарил её,
И упала ничьей, задев кончики еловых ветвей...

Небо вдруг прояснилось,
Радугой чистой оно осветилось,
А две птицы сидели на ели,
Они туда с неба по радуге этой слетели…