Смерть поэта
Умер одинокий,
Бедный и больной,
Хоть бы один обморок!
Или сон простой...
Он лежал, весь бледный,
Ждал, придёт весна.
Но она ведь тоже,
Как весь мир - бедна.
Что она расскажет
Про его мечты?
Ту же смерть покажет,
Сникшие цветы...
Всеми позабытый -
Где же вы, друзья?
А самое ужасное -
Что курить нельзя.
Свидетельство о публикации №106111600387
Сидит и что-то пишет...
Лариса Миронова 13.01.2007 18:44 Заявить о нарушении
К сожалению, сны с пятницы на субботу не сбываются...
А жаль.
Григорий Котиков 13.01.2007 19:59 Заявить о нарушении