Сулема - письмо милому

Сулема-сулема, ты прав, мой милый.
Я гортань свою красную ею поила.
А ты знаешь, оказывается,
шнурки на правой ноге
гораздо чаще развязываются.

А вина мне здесь не дают,
почему-то жадные.
Очередной мой дядька умер от пьянки.
Инфаркт.
А маме сказала, что люди врут,
сами грешат.
Мы вовсе не лесбиянки.

Здесь, на земле почему-то родной
отчего-то не хочется быть самураем.
Наверное, от того,
что гораздо ближе до японского края,
до Японского моря -
а я телеса там свои обмывала…
Знаешь, милый, меня здесь куют -
горячо - с меча на орало.

А еще здесь в газетах - черным по белому -
война за прозрачность власти.
И я бы смогла, я бы сумела -
стряпать новому мэру и горожанам
воздушно-взрывные сласти.
Ты не знаешь, что я там делаю?
Там, на западе, где ни дома, ни дамы?
Хотя и здесь дома моногамны.
Везде одинаково пахнет горелым.

А сестра не такая красивая вовсе,
как в моем белокуром детстве.
То ли ветром лицо ей косит,
то ли лозунги - юность ей - иссушили, антисоветские?
Бульон настоявшейся крови дурно разбавили.
Может такое? – крестик на ней поставили.

Милый! Самое что обидное? -
В майские праздники - светлые дни,
они же и Пасха - ни зги из-за дыма не видно.
Милый, чуешь, самое что печальное? -
Ждут-не дождутся родные кольца моего
обручального…