Сапфо

я рада, что это всего лишь газетная утка,
и что летописец ошибся, в своих манускриптах
тебя объявляя погибшей...
ведь ты на попутке
меня сбила взглядом.
на теплых обветренных плитах
ждала ты Фаона. об этом молчат Сиракузы,
задумчиво кутаясь в шаль апельсиновой рощи.
я видела взгляд твой – уверенный, строгий и грустный,
в котором тонули созвездия бархатной ночи.
десятая муза... я верю в твои откровенья.
в вагоне метро средь не знающих истины лиц
пытаюсь найти не тебя – лишь твое отраженье,
мелькнувшее раз лепестком между тонких страниц
когда-то написанной книги...
что море и скалы!
они тебя знали, они предвещали ненастье.
горчило вино из видавшего виды бокала,
осеннее золото таяло в алчущей пасти
волчицы-зимы.
не хотелось ни драться, ни плакать.
в улыбке чужого – ни тайны, ни веры, ни лжи.
...а выпавший снег, словно белое легкое платье
на краешке стула,
на крышах небрежно лежит...