Как невесомый пух – рука почти притронется к плечу,
Но дрогнет… в малости всего… Будить её не захочу…
Да видно что-то в сердце есть: её… моём… что на двоих.
И это что-то… позовёт и без касанья рук моих,
Сметая сны, как ветра вздох уносит пыль, прочь, с лепестка,
В дремотном утре, там, в саду… в гостях у нежного цветка…
… Как мне назвать тебя, мой друг? Кого напомнишь цветом ты?
Или же… запахом… волос, что я вдохну… до хрипоты,
И прижимая, вдруг!.. к себе – с безумством!.. Нежности… цветок,
Что Бог сорвал в своём саду и мне вручил, чтоб я… берёг…
… А дальше – тайна, лишь двоих: её… моя… Пусть даже даль
В каком-то утре делит нас, мы всё же рядом… Просто жаль,
Что жизнь короче с каждым днём и это утро… не вернуть…
Что нам осталось… потерять? Куда, теряя… не шагнуть?
Ушедшее утро
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2006
Свидетельство о публикации №106111400403
Свидетельство о публикации №106111400403
Рецензии