Но мои языки - остры...

Может, хватит мечтать, к чему…?
Всё, что было написано, рассеяно ветром…
На извечный вопрос; - Почему…?
Отвечают огнём – чуть приправленным пеплом…

Разгулялись не в шутку – костры,
инквизиторы жгут, как и ранее – книги…
Но мои языки – остры,
рубят словом с плеча – вериги…

Может, хватит писать, зачем…?
Заколочен поэт и закопанный в землю…
Но и там он не глух, - не нем;
я поэмам его – внемлю…

Может, хватит летать, куда…?
Нам подрезали вновь до спины самой крылья…
Только с неба бежит - вода,
пепелища стихов вдруг становятся былью…

И сиренью зацвёл – помост,
но не видно на нём тех, кого не успели…
Они к небу построили связующий мост,
и с него на идущих наверх – смотрели…

Может, хватит любить и жить…
Разрываясь от крика в темноте непроглядной…
Но приходится нам дружить –
с этой жизнью больной и не очень приятной…

В ней так много всегда – зла;
что порою крещусь; - Что добра больше нету…!?
Одному лишь валёк от весла;
а другому несут на съеденье планету…

Может, хватит, о чём это я…
В моих строках полно для раздумий…
Если завтра никто не услышит меня;
значит, мне удалось убежать от безумий……