Когда умирают поэты

Когда умирают поэты
По ним плачет лишь серое небо
Но в мире становится чуть меньше света.
Если он умер – не значит, он не был

Поэты уходят всегда молчаливо
Они уходят, слова не сказав
Пусть боль в глазах, и на сердце тоскливо
Поэт не может жить не написав!

Когда поэты уходят на свой закат
Полыхают в синеве за спиной города
Они рубят, не обернувшись назад
И если пишут – то уже навсегда!

И пусть многое написано кровью
И после гонений не хочется жить
Кому они нужны со своею любовью?
Но поэтов просто нельзя не любить

И пусть всё труднее писать
Не занимаясь самоплагиатом
Но как ещё о жизни Вам рассказать
О том, как Вы не правы, служители Пилата

Они не винят ни Чёрта, ни Бога
И что у многих на уме, у них – в строках
Они сами свою находят дорогу.
И уходят по ней, с пером лишь в руках

Их линии жизни – вот. Эти строки
Они по-другому не могу. И молча, ломая печать
Из жизни почти не извлекают уроки.
Ведь чтобы что-то закончить, надо что-то начать

Их не взять ни деньгами, ни водкой
Их не взять ни сумой, ни тюрьмой
Они кричат на могилах разорванной глоткой
Ведь поэты – народ-то такой…

Видят то, что не видно другим
И пишут, не стесняясь выражений и слов
Хоть порой и противно самим
Но их стихами пропитан снежный покров

Их самих «опускают» их же стихами
«Ты сука опять эту жизнь бередишь!»
Они запоминаются только своими грехами
Но если плюют тебе в спину – значит ты впереди

Их добивают по дворам, на каждом шагу
Да так, чтоб всю жизнь потом было больней
Они не знают, что такое страх. От мира не бегут
И то, что их не убивает – их делает сильней

Улыбаясь всем тем, кто глядит им во след
Они идут по трупам великих вождей
Ощущая усталость от прожитых лет.
Их следы смывает вереница серых дождей

В свет поэты выходят лишь по праздничным дням
И тут же назад – ведь им здесь не рады
Без особых причин, но с кучей подлян
Поэты ловят на себе косые взгляды

Но живут. И должны б оставаться живыми
Ведь даже если будут умирать
Они будут кричать. И слова их будут такими
«Дайте перо мне, чтоб написать»

Поэты пишут стихи, возводя их в приметы
Подняв свои полные вёдра внимательных глаз
Несчастная жизнь, она до смерти любит поэтов
За семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, ещё раз!

Шатаясь от слез и от счастья, смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Эти женщины, метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Когда умирают поэты
В небе становится меньше одной звездой
О них не напишут газеты
И поэты уходят. На вечный покой.