Чем не решение - уход?
Чем не прелюдия – погибель?
Сосудов ветхих перегибы
Опутывают небосвод,
Когда глазами в никуда,
Под фатум медленного зова...
Мой мир панически спрессован
Из капель патоки и льда.
Залечит раны маскарад,
Но не мои – того, кто в страхе
Станцует болеро на плахе
И выдаст праздник нагора.
Мир спрессован
© Copyright: Ольга Бурова, 2006
Свидетельство о публикации №106111401451
Свидетельство о публикации №106111401451
Рецензии