Иные, рифмами звеня,
Медноголосые, чумные,
По небу облачком скользя,
Тревожат травы луговые.
Другие – словно режут puzzle.
И слов намеренный бардак
К тому же маслом так измазан,
Что не собрать его никак.
Тот льёт потоки слёз сусальных,
Судьбу, луну, Муму кляня.
Тот – просто гений (из брутальных),
А эти – мелочь, ребятня…
Какой стрелок готовил пушку,
Какой холоп чинил перо?
Давно истлел и канул Пушкин.
«Арина, дай-ка мне ведро!»
Рифмомания
© Copyright: Хэриот Дж., 2006
Свидетельство о публикации №106111301566
Свидетельство о публикации №106111301566
Рецензии