Трасса

На трассе дожди, пробираюсь сквозь серые нити,
виляют хвосты беспризорных дворняг-облаков;
дорога, как жизнь, состоит из отдельных событий –
свиданий, разлук, смены дней и мобильных звонков.

Дорожный мой мир, мой старинный привычный товарищ –
безжалостный, грубый, растерянный, ласковый зверь;
я дни хоронил в разных странах при свете пожарищ
закатов, надежд, откровений и горьких потерь.

Я в левом ряду – это, знаете, сложная доля:
кто сзади – сигналят, кто спереди – плохо идут;
дана испытанием вольного выбора воля:
искать свою скорость, иль мыкаться в правом ряду.

Я на пол педаль уложил, как врага в рукопашной,
от скорости жду откровений и новых идей,
а в зеркале вижу наивный свой опыт вчерашний
и всю вереницу ошибок, страстей и людей.

Поёт моя память дуэтом с усталым мотором,
иду, словно в бой – гладиатор асфальтовых трасс;
на струнах дождя жизнь играет простым перебором,
а губы бормочут счастливое “раз-два-три-раз”.