Смерть улетела

Ты не боишься смерти?
Может, просто – летишь на рожон от страха?
Это всё? А быть посильнее, - неть? Однако.
Вечно жить? Или хотя бы лет до 900, - примерно..
Думаешь, нечем будет себя занять? Скверно.
Птица в окно залетела моё. Примета!!!
Это не страх – не хочу прерывать сюжета.
Нашу бедняжку итак затиранили. Жалко!
Работает, прямо вне Кодексов – убивалкой.
И контингент пошёл, что ни жмурик – нахальный,
Иль алкоголик, какой, иль поэт – гениальный…
График тяжёлый, что ни визит, то - покойник…
Люди замучили Смерть, пусть отдохнёт – трудоголик…
Надысь, припёрлась ко мне, почти что скелет, ну и фигура!
Амнезия от переутомления - адрес попутала. Дура!
Зенки таращит, типа пугает, в чёрном плаще - (без смеха),
Плохо играет, штампует уже, не ужастик - потеха…
Косой помахала, чуть резекцию носа не сделала, ладно -
 Руки тряслись - сама с носом осталась. Вот ей досадно!
Сразу замялась, скукожилась, а кто б захотел быть в её шкуре,
Инструментом таким махать в её возрасте, и при её - то фигуре?
Она понтоваться при мне больше не стала - во как!
Села, расслабилась, по ней видно – устала, ёщё как!
С безнадёгой спросила: «Ну что, ты как и все - отьехать?»
Жалко её, думаю – пусть отдохнёт: «щас - жить можем вечно» - сказала,
Смерть изумилась, чуть не заплакала, аж - завизжала!
Скинула форму ветхую – плащ – на пол,
И отлетела, выдохнув только: «Свободна, ….!»