Бабочки

Осенью бабочки улетают на юг – скажете вы….
А у меня не осень. У меня весна в сапогах….
В гости заходят слова, пробуждаются львы,
Хвост и усы, золотистая шерсть на руках….

Я не знаю. Я совершенно не в курсе, насколько умею прощать,
Люди такие смешные – настолько они не-они.
Я не знаю того человека, кто мог не солгав обещать
В эти безадресно-глупые светлые наши дни…

На юг улетают бабочки… а я лицом на восток –
Ловлю неоправданный ветер неясных щемящих чувств.
Рядом с твоей землей я маленький светлячок,
И мир… он настолько полон, что кажется, будто пуст…

С востока приходят грозы. С востока приходят люди,
С востока приходят тигры, прекрасные как опал…
Мне кажется – это сказка, но скоро ее не будет:
Актеры уйдут за сцену, и вмиг опустеет зал…

А бабочки все летят… и я им кричу: «Живите!»
За что я любила многих – за отблески ваших дней…
И солнце ложится спать, и рвутся мечты нити,
Зовет за собой земля. И я ухожу к ней…