Поднимаясь по лестнице,
И дыша печалью,
ты казалась мне вестницей
Птиц, что улетали.
Вспоминая лица,
Полустертые ветром,
Опускала ресницы
И сминала сердце.
Разве ты устала
Слышать горький шепот?
Я того не знала,
Но я тоже устала,
Что обрывки материй,
Рваных ножиком жизни,
Проникали в меня,
И сгрызали мыслью.
ВСЁ за нашими спинами,
Обрываясь на слове,
Горько шепчет истину,
"Ложь" им вроде как внове.
И тогда вспоминаются
Древние мыслители,
Сокрушавшие "истину"
Взглядом повелительным.
Мне себя не жаль,
И тебя не жалко,
Устремимся вдаль
Черною лошадкой.
К черту это общество,
Бог с устоями,
Мы пронзим традиции
освященными копьями.
Не поймите неправильно, но...
© Copyright: Ринка Перекати-Поле, 2006
Свидетельство о публикации №106111102450
Свидетельство о публикации №106111102450
Рецензии