про гул. гулко

каждый из них проплывает мимо меня:
аристократы, интеллигенты, подростки,
афиши, концертные залы, снег и киоски,
брошюры, аптека и блоковский френд – «фонарь».
как много меня в моих детско-молочных стишках…
тебя – только взгляды. и эти отнюдь не прямые!
«Б-2» берут штурмом уебки. мне хочется с ними
клубиться сегодняшней ночью, кутить и упасть
в осадок завтрашним утром. похмельный синдром
залечит тоску по тебе, примитивно затянет
глубокую рану мигренью. мои же изъяны
осклабятся четче (определит на глаз
водила маршрутки: «вчера упилась вдребодан»)…
/а мне бы быть ближе к тебе…/ липнут к уху атиты…
цель проще простого: не заболеть, не проспать;
замазать, зашить (завывать), что мы квиты. мы квиты,
а значит, равны. эта равность меня и добьет,
достанет во мне до меня, до – «кричи!», до живого…

тверская. метро. (с головой – в подземелье…) такого
я вряд ли смогла бы кому-то из вас пожелать.