3-е. ноябрь

холодом жёстким обвили Москву мои руки.
у тебя сахарный шепот стихов – бессильна.
мне хочется выпить. до дна. напиток шипучий
заведомо полон ртути. кажусь, но не выгляжу – в спину
кричат: «вы как будто бы мальчик! хоть юбку надели б
для выделения женского пола!». хохочет
ноябрь. мне достаточно. я задыхаюсь в постели
своей. как в чужой. одиночеством пичканный, робкий
мой пульс: до тебя не успеть, не догнать, не допрыгнуть
ему. инфантильные без пяти месяцев двадцать
трещат прыткой девкой, настойчивой шлюхой, и с визгом
она меня бьет по плечам, по лицу… мало, мало
мне лет до тебя, слишком чувственных (слишком нелепых)!
как жаль: я не старше… тягучие выходные
ждут секса со мной (мозгоёбство, недоебиты…),
но я совершенно пьяна. на моем телефоне три цента,
что даже неважно. да только занять бы чем время:
покушать-поспать-почитать-пописать-поглумиться
над телеком. жизнь убывает в отсчетах, отрезках
менструального красноречивого цикла.

мне хочется выйти на первой же остановке.
взять за руку, поцеловать тебя в губы и в шею.
такси тебя с новой красоткой куда-то уносит
(в мотель ли? домой? пить моте ли? коньяк ли?...). я тлею.