Мне как-то раз сказали на СтихиРе..

 

 * * *
Мне как-то раз сказали на СтихиРе,
Что я — весьма посредственный поэт.
Но я-то знаю, что в подлунном мире
Поэтов, равных мне, — и близко нет!

Да, я один! Талантливый и дерзкий!
Властитель слов и повелитель рифм!
Подвиньтесь, Михалков и Вознесенский,
Я встану тут! Потом — поговорим!

Я к вам пришел, о жители СтихиРы,
Душою чист, а мыслями — вдвойне!
Остались в прошлом прежние кумиры,
В подмётки не годившиеся мне!

Забудьте их и новых не ищите,
Я дам вам то, чего никто не даст!
Рыдайте, смейтесь и — рукоплещите,
Стихи мои читая в сотый раз!

Признают все читатели на свете,
Что я для них — мессия и кумир!
Вот-вот о выдающемся поэте
Заговорит литературный мир.

Присудят мне вагон различных премий,
Чины, медали, звания, посты…
Великим стану я, но в то же время,
Останусь прежним, — добрым и простым...

Я вижу сон: сижу перед Всевышним.
Пьём пиво. Я читаю новый стих.
А он ворчит: «Да вас — сто тысяч с лишним,
На сайте том, «талантливых» таких!

Куда ни плюнь — повсюду будет гений.
Да на себя, к примеру, посмотри:
Из целой груды всех твоих творений
Я б выделил, от силы — штуки три!

Всё остальное — полное болото,
Зачем тебе всё это, не пойму?
Писать, поверь, нелёгкая работа.
Твои ж стихи — ни сердцу, ни уму!

Срифмуешь пару строчек, еле-еле:
«Любовь» и «Кровь», «Поэт» и «Интернет»…
Да дело и не в рифмах, в самом деле:
А искра божья где? Её-то — нет!

А без неё, всё это — бесполезно!»
И — подытожил, выпив свой стакан:
«Не обижайся, друг ты мой любезный.
Но ты, увы, — обычный графоман!

Тебе, конечно, это неприятно,
Но не пиши ты больше, тормозни!
На сайте есть толковые ребята,
Но ты-то, к сожаленью, не из них!»

Я закричал: «Да ты в своём уме ли?
Да я ж тебя за это — укушу!
Когда бы все они писать умели
Хоть вполовину так, как я пишу!

Да я — своим талантом многогранным
Возвысился, почти что — до небес!
А остальные — просто графоманы,
Завистливы и злобны, как Дантес!»

Ругался я, мешая пиво с водкой,
Пускал слезу и кулаком грозил.
И старый Бог нетвёрдою походкой
Ушел куда-то… Видно — в магазин.

*******************************
Встречаю утро, лёжа на матрасе,
А мысли бьются рыбою об лёд:
Так кто ж я есть: кумир, талант и классик,
Или простой, похмельный стихоплёт?

05.11.2006 г.